Em cada viagem há um embrião de revolta.
podia ser da imensidão do mundo, da voracidade.
Cansaço da ida, recusa da volta.
O pensamento ensopa a capacidade de pensar.
Polaroides ocultas por baixo da derme da cidade
palavras que tentam, mas não ornam
Pulsação e sangue de culturas vibrantes
Inquietude de querer-se estar de volta e nunca ter de regressar
Os meus olhos são árvores enxertadas,
frutos que nunca mais saberão ao que eram dantes.
Bocados soltos de ser que não tornam.
Podia ser destas ruas, ou chuvas mais geladas
Haverá para o casulo alguma particular razão?
Depois das partidas, são as chegadas que mais me mudam o coração.
palavras que tentam, mas não ornam
Pulsação e sangue de culturas vibrantes
Inquietude de querer-se estar de volta e nunca ter de regressar
Os meus olhos são árvores enxertadas,
frutos que nunca mais saberão ao que eram dantes.
Bocados soltos de ser que não tornam.
Podia ser destas ruas, ou chuvas mais geladas
Haverá para o casulo alguma particular razão?
Depois das partidas, são as chegadas que mais me mudam o coração.
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